Érase una vez Morricone

            








            Por David Torres | 10/07/2020                 | Cultura
                    
    

    

        

            Fuentes: Público        


             
Hace muchos años alguien me contó la anécdota, que nunca pude 
verificar, de que un día Ennio Morricone estaba paseando con un amigo 
por Venecia cuando vieron, sentado en la terraza de un café, a Igor 
Stravinski. El amigo le dijo que lo conocía y que sería un placer 
presentárselo, pero Morricone, azorado, declinó la invitación: admiraba 
demasiado al gran compositor ruso para hacerle perder el tiempo. Sin 
embargo, el amigo insistió, se acercaron hasta la mesa, y tras las 
presentaciones, Morricone balbuceó un saludo y una serie de elogios. Al 
oír el apellido del recién llegado, el anciano alzó las gafas y comentó:
 «Así que usted es ese joven que ha compuesto algunas de las melodías 
más bellas del siglo XX». 





He buscado y rebuscado esta anécdota en libros y bases de datos, de modo
que a lo mejor es falsa, aunque tiene muchos elementos para ser verdad: la
devoción que Morricone sentía por Stravinski y, en especial, por la Sinfonía de los salmos; el particular gusto del maestro
ruso por Frescobaldi, Vivaldi, Pergolesi y los grandes operistas italianos
-Verdi, Puccini, Leoncavallo, Mascagni- de quien Morricone heredó el
dramatismo, el lirismo y las amplias líneas melódicas; la simple constatación
de que, efectivamente, algunas de las melodías más bellas del siglo XX llevan
su sello inconfundible. Aun así, sería difícil saber de cuáles hablaba
Stravinski exactamente; puesto que murió en 1971, podía referirse a la
grandiosa obertura de Los cañones de San Sebastián,
de Henri Verneuil; al sublime adagio amoroso
de El Greco, de Luciano Salce; o más probablemente a
cualquiera de sus inolvidables colaboraciones en los westerns de Sergio Leone, quizá Once upon time in the West. Sin embargo, quiero creer
que en la cabeza de Stravinski sonaba en ese instante el prodigioso crescendo de L’estasi dell’oro.





Como Bernard Herrmann, como Miklos Rózsa, como Erich Wolfgang Korngold,
como su compatriota Nino Rota, como muy pocos más, Morricone es uno de los
pilares esenciales de la música cinematográfica, un artífice inimitable que
creó su propio sonido y que cambió de la noche a la mañana las fanfarrias
del western. Antes de su brutal aterrizaje en 1964 en Por un puñado de dólares, las grandes epopeyas del
oeste americano se nutrían de Copland, de canciones de frontera, de los
maravillosos frescos sonoros de Alfred Newman, Jerome Moross y Dmitri Tiomkin.
Morricone puso todo patas arriba sólo con una guitarra, un silbido, golpes de
percusión, una trompeta y unos coros intempestivos. En el tinglado con que
Sergio Leone revolucionó un género casi exhausto, llenándolo de mugre, de
ponchos, de sangre, de cinismo y de rostros pétreos, la música de Morricone
reviste al conjunto con el tronío de una ópera malvada y salvaje. Es curioso
que Leone y él fuesen compañeros en el mismo colegio porque al reencontrarse,
muchos años después, fue como si recobraran la infancia.





De la mano de su maestro, Goffredo Petrassi, Morricone aprendió en el
conservatorio todo lo que podía serle útil, desde astucias armónicas a técnicas
dodecafónicas, aunque conservó una curiosidad innata por cualquier clase de
música, sin excluir canciones de la radio, espectáculos de cabaret y ruidos de
la calle. Uno de sus primeros éxitos fue Se telefonando, un
clásico de Mina que demuestra su innata facilidad melódica y su apego por
la canzone italiana. Pero fue con los grandes
directores italianos de la época (Pasolini, Petri, Montaldo, Corbucci y, por
supuesto, Leone) donde Morricone asentó los cimientos de su arte: la idea clave
de que la banda sonora no es un añadido o un subrayado al discurso
cinematográfico sino el tuétano mismo de la imagen. Clint Eastwood fumando un
caliqueño, Gian Maria Volonté esperando junto a la verja de la casa en la que
va a cometer un asesinato, Claudia Cardinale descendiendo del tren con la
maldición de su belleza imposible o Eli Wallach buscando una cruz perdida entre
los cientos de cruces de un cementerio. Cualquiera de esas secuencias
difícilmente funcionaría sin su esqueleto de sonidos, pero la banda sonora no
sólo las contiene y las revive, sino que las transciende, como si Morricone,
más que música, hiciera cine para ciegos.





Cada uno de nosotros guarda en la memoria varios de esos momentos
inolvidables envueltos en una música estremecedora: los campesinos italianos de
Pelliza da Volpedo arropados por el romanzo de Novecento, de Bertolucci; el ansia con que De Niro se
asoma a su niñez en Érase una vez en América,
de Leone; el perro perseguido por el helicóptero al comienzo de La cosa, de John Carpenter; el angustioso laberinto de
la casa de Sean Connery en Los intocables, de
Brian de Palma; Jeremy Irons hechizando con su oboe a los guerreros guaraníes
en La misión, de Roland Joffé; Philippe Noiret llevando al
niño en su bicicleta en Cinema Paradiso, de
Giusseppe Tornatore. Son centenares y centenares de trabajos, pero aun así seguimos
lamentando los que no llegaron a cuajar, como el malogrado proyecto de Leone
sobre el cerco de Leningrado o el encargo de Kubrick para La naranja mecánica, que no salió adelante porque el
director norteamericano se negaba a moverse de Londres y Morricone estaba
atrincherado en Roma dando vida a ¡Agáchate, maldito!,
el ultimo western de Leone.





Su música tiene el poder de las fábulas, el conjuro de esas melodías 
que reconocemos desde antes de nacer, de lo que ha sido escrito de una 
vez y para siempre. No se limitaba a componer hermosas baladas o 
atmósferas escalofriantes. «La música muestra lo que no se ve» dijo una 
vez, «puede contradecir lo que se dice o, viceversa, narrar algo que la 
imaginación no revela. En este sentido surge un deber moral para el 
compositor del cine, quien a mi juicio tiene una gran responsabilidad: 
yo la he sentido siempre». Sin proponérselo, alcanzó una responsabilidad
 aun mayor: dar forma a nuestros recuerdos, nuestro pasado y nuestra 
nostalgia.





Fuente:  https://blogs.publico.es/davidtorres/2020/07/07/erase-una-vez-morricone/